Jules et Jim, y ahora sí, la tragedia del Nido vacío.

Hay días, noches, madrugadas como esta, en las que me pregunto por qué me reconozco tanto en los franceses y sus películas. Si no nací en Francia. Solo mi madre tenía en sus ancestros algo de esa sangre. Pero nunca supo bien de dónde era. Ni cuántos la precedieron o deformaron hasta llegar a Talavera de la Reina cruzándose con Buenos Aires.

¿El tango? ¿Las películas que nos llevaba a ver de chicas en el SHA, la cinemateca hebraica y su cine arte, cuando tenía un gato negro y no  vallas de cemento porque aún no habían explotado bombas en la AMIA ?

Es extraño el devenir, muy extraño. Mamá siempre hablaba de mí como una trágica. Y yo me reía y le preguntaba por qué. Jamás me respondió.

Hoy, mientras esperaba que se subiera a Youtube mi experimento audiovisual que comenzó llamándose Despertar o Desayuno y terminó con el trágico nombre de Nido Vacío, me puse a ver una película en la televisión pública, en el único televisor de los tres que hay en esta casa, que además solo engancha un canal. El siete. El canal del estado. La televisión pública. A veces antes era canal Encuentro.

Y encontré una película francesa, de Truffaut, de 1962, el año en que me engendraron, en el televisor blanco y negro. Jules et Jim. La historia de un amor que no sé si todo el mundo aceptaría, entendería. Yo sí. Jeanne Moreau y dos actorazos. Nada más que eso. Faltaba la dormida como en la Cinemateca. La hora pasó y pasó otra más. La vi entera, me conmovió su belleza y su tragedia. Hermoso amor.

Terminó. El corto ya se ha subido a youtube. Acá está. ¿Seré trágica? ¿O francesa?

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